juan guillermo tejeda

AIRE DE INVIERNO

Posted in cotidiano by jgtejeda on julio 12, 2012

y yo
que estoy apartado
bebiendo a solas media botella
de vino espumoso, que le dicen cava
o champán, es igual
en la noche fría
junto a la cordillera
escuchando a dylan
apartado
de lo social
apenas relacionándome
cada día
y gozando cada emoción
disfrutando de la limpieza de cutis
de quien no tiene nada más
que lo que tiene
soy dueño, lo sé, de mi pobreza
y de mis riquezas,
del disfrute
y del regalo
mis estanterías están llenas
de cosas diversas
que cada tarde se hacen y deshacen
y conozco los pasajes
que conducen al sueño
al deleite, a la sonrisa,
al descubrimiento
y espero paciente, impaciente,
inquieto, quieto
espero
a quienes quieran de mi miel
y tengan la disposición, el tiempo,
el cuidado,
la cosa necesaria,
que estoy en sazón
haciéndome cada día
encontrando mis formas
geométricas y orgánicas
aunque sienta, no puedo negarlo,
la mordida de la edad en mis tobillos,
yo sigo el aura, sigo al día
y es un regalo el pasaje de
whitman que me lee j
dedicado, por cierto, a sus
retozos junto al tres
junto al son,
bajo las antiguas estrellas
del norte
donde ahora es verano
dylan es la violeta parra de los gringos
me avisa él
y yo lo quiero
y gozo de las gotas de humedad
que se escurren por el ventanal
que aquí es invierno
y mis pies acarician, oh tristeza y dicha,
la bolsa de agua caliente bajo la cama
mientras el tiempo pasa
cumpliendo su guadañosa misión
y llama la voz de nel, voz de miel y acero
y converso con lep, que me alimenta con su
humanidad
y pasan por mi ventanilla rostros
fugaces inolvidables de personas, tantas, sin que
logre descansar definitivamente en ninguna
salvo a instantes,
que cada gesto y sonrisa y silencio
me hacen ser más lo que soy
un bordado de hilos de colores
un canasto de mimbres cruzados
y se olvidan poco a poco los mails
se borran los mensajes de texto
desaparecen los posteos
se desvanecen o se rehacen las voces
y por mis pulmones corre
gracias a quienes están conmigo
el aire del invierno
mientras mis primas
bajo el sauce infinito de la infancia
de mi familia deshecha
me acarician con sus pupilas
cercanas
y yo no puedo sino esperar
que se cumpla el tiempo
en que la curva de la soledad
y del respeto herido
trace su limpia trayectoria
hasta encontrar otra vez
las cosas
su natural disposición
para que cada cual
de nosotros
sea lo que quiera ser
y acepte su propio deseo
inconcluso y confuso
sin neblinas ni ahogos
para que la vida se muera y
la muerte reviva, que ese es
el mambo atroz de la naturaleza infinita
y aquí estoy
limpio y rasmillado
juvenil envejecido
entusiasta siempre
no sé por qué razón
flanqueado por shakespeare, lo siento
alimentado shakespeare por el canon de bloom
al que j llama “el libro”
que no hay otro
y vuelan las mañanas
se van las tardes
se oscurecen las noches
y yo estoy aquí
entero
haciéndome
como un oso polar en el deshielo
como un árbol
del desierto
como un mármol
barroco
sin sentir ya nada
en la piel
sino la dicha
profunda
de existir

2 comentarios

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  1. Vicente Lugones said, on julio 24, 2014 at 12:30 pm

    milagroso.

    desaparecen los posteos


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