juan guillermo tejeda

A los 82 años ha fallecido Robert Rauschenberg, y esa es una muerte que nos hace morir un poco. Todos los que estudiamos arte en Santiago en los sesenta o setenta fuimos Rauschenberg, a excepción quizá de Nelson Leiva o Adolfo Couve, que pintaban a la manera del Caravaggio y de Cezánne. Rauschenberg representó el paso de la modernidad visual desde Europa a los Estados Unidos, en esa confusión de política - arte- collage - mugre variada que finalmente desembocó en la decadencia de las galerías y museos y en la ridícula banalidad de lo que se entiende normalmente por “arte”, una cosa de nombres, cock-tails y viejas siúticas. No fue un maestro, sino un animador, un fiestero, un audaz, un triunfador, un artista menor. Y sin embargo no nos podemos entender a nosotros mismos, creadores visuales, sin los pegotes rauschenbergianos. Su obra vino a Chile en tiempos asquerosos de la dictadura, y mi corazón rabiaba al ver a la gente de aquí (antigua) sentirse moderna (de mentira) con la obra de un artista tan pop como los que los militares habían expulsado del país o silenciado si vivían dentro. Couve decía de García Márquez o de los artistas pop como Rauschenberg que eran periodistas. Yo diría: cronistas, gente que nos ayuda a entender un tiempo, un país, un estado de cosas. ¿Qué pasará con su obra? Nada relevante, es sólo basura, como lo somos nosotros. Todo terminará en algún container. Entretanto disfrutó de la vida, ganó el dinero que quiso y le dejó a miles de profesores y estetas la tarea -remunerada, respetada- de “explicar” sus mojones al gran público y a los sufridos estudiantes.